Quando ainda eu era mais solitário e abandonado , eu me escondia num pequeno apartamento de quinta categoria e minha decoração era toda de caixotes que eu comprava na quitanda em baixo do prédio.
Num dos caixotes eu escrevi uma poesia que se mostrou premonitória pois dentro de alguns anos, aconteceu para minha ainda maior infelicidade.
Era o seguinte:
Nesta casa vive um pintor
com fama de milionário
Com ele ninguém se meta
pois espera um cometa
com formato de mulher.
acredite quem quiser.
A fama era porque eu tinha uma barba e cabelo enormes, dormia eté tarde e vivia com a casa cheia de garotas. Me vestia bem mas a tristeza tomava conta da minha vida pois naquela época eu estava aprisionado naquele quarteirão por causa de que eu fazia terapia para acabar com uma imensa fobia que durou trinta anos para desaparecer. Foi isso. Amem. Aleluia.
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